Какофонія

Світлана Корзун

Світлана Корзун

Світлана Корзун народилася(5 січня), виросла(до 165 см), подорослішала(неостаточно) і змужніла(у тому числі двома дітьми) на Вологодщині – в промисловому північному місті Череповець. З 1965 року намагається нагадувати людству про своє існування – виходить зі змінним успіхом: в дитинстві заважала пустушка, в молодості скромність, зараз – совість. На просторах інтернету ховається від рідних і знайомих під ніком Макатоша – вона ж Тоша Макатова. Мирське ім’я не використовує, щоб не ганьбити, бо пише нещодавно, неграмотно і не в системі. Досягла успіху якщо що в Записках чукчі на полях життя.. – автобіографічному серіалі, що прописався на форумі ЕКСМО.

Какофонія

Який неймовірно блакитний колір у цього шарфа! І малюнок… схожий одночасно і на хмари, і на повітряну вату з дерев’яного кіоску, вічно повного бджіл.

Чому ж так несамовито вітер рве блакитний клапоть з рук регочучої дівчинки?!

Ах так! На небі видно нерівна біляста смужка. Шматочок неба для коханого – це ж така дрібниця?!

- Ти тільки подивися, що я тобі принесла!

Задихана і рум’яна, вона пританцьовувала босими ногами на червневій траві перед чубатим хлопчиною, а вітер несамовито рве з дівочих рук блакитний шарф.

- Угу. Красивий!

Збентежений, він відвертається і бубонить убік:

- Красивий. Як і ти.

Обличчя хлопчини заливається яскраво-червоною фарбою, чому білясті волоски над верхньою губою здаються рожевими.

- Я хотів тобі сказати… хотів… ще давно…

Хлопченя дивиться у блакитні уважні очі дівчини і… замість пояснень починає ще сильніше розгойдувати на пальці новенькі, пахнучі лаком босоніжки пустотливої красуні.

- Це для нас обох, – рятує дівчинка невдалого залицяльника.

Вона встає навшпиньки і веселими кільцями починає накидати небесний клапоть на плечі: собі… йому… собі… йому…

Хлопченя щасливо мружиться і навіть примудряється кілька разів випадково ткнутися носом в щоку подружки, свою чарівну роботу, що вершить.

- Тепер не вирвешся! Ніколи! Зрозумів? Ни-ког-да!

І вона зав’язує тугим вузлом кінці небесно-блакитного шарфа :

- На щастя!

Дівчинка кладе маленькі долоні на яскраво-червоні вуха хлопчини і… нахиливши його голову, невміло цілує хлопченя в маківку.

- Ти чого?

Від несподіваного жесту хлопченя вирячує очі і задкує назад.

- Я? Я… Мама завжди так робить…

Вітер, що взявся казна-звідки, знову з силою смикає кінці шарфа… але вузол на блакитному клапті тому зав’язується ще сильніше.

Їх очі зустрічаються і… невмілі закохані, прикривши від страху ока і витягнувши губи… стикаються лобами. Перелякані – чи не причаївся в кущах хтось глузливий і підступний – вони озираються на всі боки і, заходившись нестримним дитячим реготом, біжать геть від беріз і кленів – єдиних свідків невмілого поцілунку.

Вітер, що зневірився, хапає в оберемок їх задиристий сміх і з силою кидає його об землю, чому той розсипається на мільярди веселих дзвонів, що вмить заповнюють спорожнілий парк.

Громіздко навалюються сутінки. Вже не видно біляста смужка в сталевій височіні. І тільки двоє закоханих усі йдуть, і йдуть, і, пов’язані одним небом, не можуть відірватися один від одного.

- А хочеш – я тобі заспіваю?

Де підслуховувала, де узяла вона цю дивну мелодію, в якій тільки світло?! Багато світла! Дуже багато світла.

- Красиво. Тобі потрібно йти в співачки.

- Ні. Я буду композитором. Знаєш чому? Я напишу для тебе чарівну музику! Ніхто у світі не напише краще! Люди слухатимуть і говоритимуть: Яка щаслива дівчина це вигадала! Як вона його любить! І її напевно теж дуже люблять. Люблять? Ей… не мовчи! Адже люблять?

- Люблять… Дуже…

Шарф вже не блакитний – він кольори нічного неба.

Попереду їх ніч.

Перша.

Остання.

- Від цієї какофонії можна з’їхати з глузду! – нова сусідка в яскравих рожевих бігуді під газовою косинкою стояла на сходовому майданчику в оточенні напівсонних домогосподарок. – Не розумію! Чому ви стільки років терпите це неподобство?! Давайте самоорганізовуватимемося і напишемо, куди слід! І нехай музикантку виселять до чортової матері разом з роздовбаною пианиной! Це не музика! І це не життя! Це тортури! Це…

І в ту ж хвилину з квартири навпроти почулися слабкі звуки, що деренчать.

- Ось! – ткнула пальцем в двері соседка-прокурорша. – І сьогодні дочекалися! Починається!

Звуки старого інструменту тим часом ставали все голосніше і… невиносимее.

Маленька, в пухнастих акварельно-білих завитках-кудерушках, старенька вдивлялася в темну прямокутну пляму на старих вигорілих шпалерах і посміхалася: посміхалася портрету, який багато років тому впав за піаніно. Дістати його звідти було нікому. Так, власне, і необхідності в цьому не було. Каламутно-білясті очі самотньої старенької мало що розрізняли у спорожнілому без улюбленого світі; але, судячи з того, як ніжно вона дивилася на слід від портрета, пам’ятали… бачили кожну риску хлоп’ячої особи.

Звуки, що заповнили сходовий майданчик стали різкіше.

- Викликайте міліцію! – скомандувала сусідка в газовій косинці і, піднявши стислі кулаки, почала барабанити в двері музикантки. – Відкрийте! Міліція…

- Яка міліція? – перепитала огрядна жінка з каструлею в руках.

- Та, яка скоро приїде! – огризнулася призвідниця. – Відкрийте! Вам говорять! Відкрийте! Міліція!

Подагра знівечила пальці; музикантка давно вже не потрапляла в потрібні клавіші. Те, що піаніно засмучене, теж турбувало виключно сусідів: слух щадив самотню стареньку і дарував їй чарівний обман – ілюзію досконалості гармоній, народжених її фантазією, ілюзію легкості пасажів, що вислизають з-під її пальців… Ілюзію щастя.

І лише коли втомлені клавіші під витертою дерев’яною кришкою занурювалися в сон, пам’ять повертала нещасну самотню жінку у світ – у світ, де під стопкою пожовклих трикутників, що зберігають слова любові і дбайливо перев’язаних яскраво-червоною стрічечкою, на дні комода лежав ще один, написаний чужою рукою.

І вона знову і знову – вночі і вдень, у будні і у свята – будила стерті до заноз клавіші, щоб повернутися в той довоєнний вечір, коли ще був живий коханий – той, для якого вона усе життя пише найсвітлішу і найпрекраснішу музику.

АРТ-новинки

Коментарі відключені.

Навігація по публікаціях